MARIONNETTES EN PRISON un blog
Cie Les Mille et une Vies - Théâtre de Marionnettes Itinérant 

Il y a des moments, des moments comme ça... Je sens que ça monte, un drôle de sentiment, une aversion, des pensées multiples et contradictoires, une ralerie intime alors, faut que ça sorte... Je sais, je devrais pas. Je devrais tenir ma langue, l'attacher, la couper, coller mes lèvres, me taire ne pas l'ouvrir et, pourtant ça sort, ou, plutôt,  faut que ça sorte...
Finies  pour l'instant "les  aventures de Germain Lenain", c'est dans "la  chambre (de zette)" que nous nous retrouvons. Oui, nous avons commencé, première représentation donnée  à Wingles (62) la semaine dernière, nous serons à Calonnes-Ricourt (62) mercredi 1er août.
A deux on fait tout, on donne nos spectacles, on monte nos dossiers, on assume la technique et des fois ça bout, ça dérape, ça a besoin de gueuler. Dedans, ça tient un moment. Et puis voilà que ça sort que ça doit sortir sinon ça explose. Lisant ici et là l'actualité culturelle je me demande qui nous sommes, nous de la Cie Les Mille et une Vies, nous et  notre Théâtre de Marionnettes Itinérant perdus dans ces villes près du public, loin des festivals. La France est ainsi faite, l'homme aussi, l'humanité se rapproche avant de se taper dessus, j'ai toujours detesté les regroupements, même les familiaux alors imaginez, ceux d'une corporation, ceux d'une élite....
Depuis le démarrage de la Cie Les Mille et une Vies, après chaque représentation nous savons que nous avons touché un peu plus de public. Ce public de l'au plus près, ces visages éclairés, ces regards... un public, mais un public qui ne compte pas.  Lorsque j'écris, lorsque je construis, je ne lui donne pas de visage à ce public, je ne me dis pas que M. Machin qui dirige telle grande structure est mon public privilégié...
Avec le temps, retranchés dans les villes du plus près nous nous éloignons d'une réalité culturelle qui devient transparente ; je ne sais ce qu'auraient fait ceux qui m'ont précédés mais je pense que ce n'est pas dans ces grandes messes festivalières que leur art était le plus juste, ou alors il fallait qu'ils en soient les (ré)inventeurs constants, qu'ils soient constructeurs de sens... mais là...
Je le disais en commençant, faut que ça sorte, faut que j'expulse les mots avant qu'ils me pètent à la gueule. Mais lesquels, il y en a tellement en ce moment... 
Sans tri ça deviendrait illisible, sale brouillon qu'on ne donne pas à lire tant il est plein du meilleur et du pire aussi, mais là, pas le temps alors tant pis faut que ça sorte sans tri. J'aime pas ce monde dans lequel, chacun pour soi, on avance,  à chaque pas vérifiant par qui on est talonné, plutôt que de petits cailloux blancs, jetant des pièges sur le chemin parcouru pour ralentir les suivants... J'aime pas cette peur qui nous habite et de laquelle on ne se défausse pas, j'aime pas ce qui advient. Pour lutter contre cela, contre ce monde égoïste, j'ai choisi de  rester au plus près, de changer au plus près mais chaque fois le monde veut me rappeler la petitesse de mes actions. Je sais que c'est sa façon, de me faire changer d'objectifs , que c'est sa façon de me détourner d'une réalité qu'on transforme, me montrant le gateau éloigné et me poussant à le convoiter, il essaie de me faire oublier que j'ai des graines dans ma main et un champ sous mes pieds... Oui, nous avons tous des graines dans nos mains et des champs sous nos pieds et nous continuons, force de l'image, force de l'époque, force des pouvoirs communicants, de fréquenter les supermarchés... Et ceux de la culture, comme les autres s'appauvrissent-appauvrissent là où ils devraient enrichir, questionner, remettre en question, chambouler l'ordre  établi, ne pas se reposer, recommencer, toujours recommencer....
Vaines controverses, visibilité réduites, si nous voulons tous être vus par les mêmes, il faudra que nous nous résignions à ne pas être vus. Je n'aime pas le monde qu'on nous prépare, que nous préparons. Je n'aime pas cette idée que la reconnaissance moderne ne peut être donnée que par quelques experts nationaux. La reconnaissance moderne, nous devons la changer, et pour cela, si chacun de nous, dans sa ville son village, sa région, construit un nouveau centre, celui qu'on nous impose disparaîtra et nous pourrons... Mais non !!!  Ce n'est pas là que mes mots doivent mener, c'est trop lumineux, il faut que ce soit noir et sale, sans espoir, c'est là que ça doit aller, au mur avec le monde, pas dans l'espoir, le déséspoir je vous dis...
Je suis perdu, isolé, fatigué. Mes mains, la gauche plus particulièrement est pleine de courbatures, j'ai peur. Perdre une main gauche pour un marionnettiste serait la fin du monde. Texte fourre-tout, mots perdus, esprit errant. Faut que ça sorte...Je le disais, je recommencerais parce que là,; c'est pas fini, c'est à peine commencé, faut que ça sorte et ça sortira !
PS : illustration, une recherche de Frédéric Levy-Hadida  (mon frère) pour Seul(s) notre création 2004-2005

Mots étranges et temps brouillons, nous n'avons pu monter à l'extérieur le théâtre de marionnettes itinérant cet été. Le temps se dérègle, ici l'été là l'hiver. Montages et perspectives, mes yeux se posent sur le clavier l'esprit est blanc. Promenades intérieures et peurs. Que serons nous demain ? Promenades intérieures et joies. Que de rires et remerciements déjà. Trois jours, encore trois jours et nous basculons...
Le vent nous emporte. Le soleil s'est absenté...
Il me faudra revenir à l'écriture quotidienne. La fatigue m'en avait empêché mais continuer serait laisser s'engourdir l'esprit... Il me faudra revenir. Prendre le temps de l'éloignement dedans aussi. Il me faudra arrêter de tenir cette chronique.
Je le disais au début, mots étranges et temps brouillons l'été n'a pas commencé. Depuis le début de l'année et avant encore nous courrons, sans reprendre notre souffle ce qui peut-être explique, mots étranges et temps brouillons...
Je ferme les yeux, derrière les paupières closes  un enfant et son regard illuminé ;  j'ouvre les yeux, la  route file devant... Ici un jour, là un autre, la mémoire enregistre mal les lieux, les sites et situations....je  finis, il est temps de partir, mots étranges, temps brouillons, je me répète...

Tellement simple, tellement fragile... Le théâtre de marionnettes itinérant que nous pratiquons est contemporain et ancien à la fois. J'ai le sentiment qu'il est un fil tendu entre ceux qui regardent et ceux qui font, fil d'émotion, fil du funambule, fragile. 
Combien de temps ? 
A chaque représentation je me demande aussi, malgré l'intensité, dans l'intensité du moment, combien de temps avant que ces moments simples soient mis au rebus, par  manque de volonté, d'argent, combien de temps ?
Le plaisir reste entier ; dans la salle, dans les jardins (pas pour l'instant), dans les salles du plus près, du castelet aux plaisirs ressentis, les moments ne font pas oublier la fragilité de notre construction.  La question revient, attaque de front, la fatigue du corps, fait ressurgir la difficulté de trouver des acteurs qui avec nous, continuent, veulent continuer, dans des conditions qui si elles nous semblent si justes restent si austères. Dans la salle, rires et émotions, remerciements après le spectacle, moments tellement simples, tellement évidents mais aussi, qui pourraient paraître si peu brillants... Si peu brillantes ces représentations, que ceux qui décident, ne se rendent peut-être pas compte de leur réalité. Si peu brillantes mais pour nous, pour ceux qu'elles touchent , tellement nécessaires ; là où nous sommes nous ne sommes pas à des kilomètres de la réalité, mais au contraire mains et corps entièrement plongés dedans.

Double sentiment, double questionnement donc.

Toujours en face du plaisir la question, pour combien de temps encore pouvons nous espérer faire vivre ces moments  exceptionnels. Eloignés des autoroutes culturelles nous vérifions jour après jour  la pertinence de cette présence du plus près mais  aussi, je sais combien nous risquons de nous faire balayer par une haute vague  destructrice.

Un autre risque guette,celui de la fatigue, de notre fatigue et de la difficulté que nous avons de trouver, dans les conditions dans lesquelles nous exercons notre métier des bras, des hommes de culture impliqués qui, se détournant des dorures du temple exerce simplement leurs métiers. Beaucoup de ceux que nous croisons ne veulent pas abandonner la recherche de reconnaissance ; celle de ceux du cénacle. Beaucoup de ceux que nous croisons ne veulent pas vivre une vie à 140, qui pas après pas les éloignent des places reconnues de la culture. Ah, la culture, la culture dans des lieux de culture. Volontairement, notre art s'exerce là où sont les hommes. Parce que nous l'avons voulu, parce que depuis longtemps nous considérons que ce ne sont pas les murs des musées qui font la qualité des toiles, parce que créant des oeuvre "tous publics", nous ne voulions pas les déstiner exclusivement à ceux qui fréquentent les établissements culturels et, jour après jour, représentation après représentation, nous vérifions nos choix mais aussi nous savons que nos choix, sont fragiles ; ils ne tiennent que grâce au croisement de notre volonté et de celles d'hommes politiques ou techniciens ;  il suffirait de peu pour que ce rêve s'interrompe. Nous n'avons construit aucun mur ou toit qui nous protégent...et la fatigue, le corps travaillé s'insinue parfois dans la joie et rappelle que notre réalité est aussi fragile que nous même...

Dans une société experte en consommation, en divertissement, en rentabilité immédiate, oui, du jour au lendemain, ce que nous construisons pourrait  être remis en question ; qui se soucie des 65 spectateurs d'un village qui en comporte 650....qui se soucie d'une entreprise comme la nôtre ?